Auf dem Weg zur Förde folgt mir ein Mann. Vielleicht hat er auch einfach nur denselben Weg wie ich. Er trägt einen Hut mit breiter Krempe, einen gepflegten grauen Bart und ein Halstuch aus Seide. In meiner Phantasie hat er gerade seine Tante getötet.

Wie jeden Sonntag besucht er seine Tante im Pflegeheim. Wie jeden Sonntag sitzen sie am Tisch. Er isst Kuchen. Sie schaut ihm dabei zu. Verfolgt jeden Bissen. Teller. Mund. Teller. Mund. Teller. Mund.

Wie jeden Sonntag tauscht sie ihren Teller gegen seinen, wenn er sein Stück aufgegessen hat. Die Verfolgung startet von neuem: Teller. Mund. Teller. Mund. Teller. Mund.

Wie jeden Sonntag trägt sie ihr Hörgerät nicht. Wie jeden Sonntag hält sie ihr Ohr ganz dicht vor seinen Mund.

Er tötet sie.
Jeden Sonntag.
In seinen Gedanken.

Und in Wirklichkeit ist wahrscheinlich alles ganz anders.